Quizás quiera vino y no agua.
Quizás grite blanco a lo que era gris.
Quizás tendría que callar la boca.
Prefiero el frío a este infierno vivir. 

He llorado frente a una ventana. 
He gritado quiero morir.
Resucito cada mañana
y entre ir y venir, me quedo aquí.

Esa sonrisa es fea y clara.
Prefiero morir antes que decir
que todas las canciones y palabras
tienen sus alas para huir.

¿Dónde está lo prometido que en algunos libros suelen decir?
Pero a alguien le dieron lo que él no quiso,
sí tú no lo quieres, no me lo des a mí.

Te espero sólo en mi ventana,
he comprado una flor, sé que has de venir.
Da igual si es de noche o de mañana,
entre sábanas volveremos a reír.

Esa sonrisa es fea y clara.
Prefiero morir antes que decir
que todas las canciones y palabras
tienen sus alas para huir.